The Unloved, Part 96: Hail Mary

The Unloved a huit ans aujourd’hui. J’ai toujours espéré, à l’époque, atteindre une telle étape, mais être en vie pour cela est tout autre chose car cela est passé d’un plaidoyer à une liste de souhaits oubliée. Les choses que je veux le plus du cinéma contemporain, l’intrépidité des films que j’ai défendus ici, ont été supplantées par un trop-plein calculateur que je ne peux pas supporter.

The Unloved a huit ans aujourd’hui. J’avais 22 ans lorsque cette idée a trouvé un achat. Quand j’ai fait valider ma curiosité par mes héros. Quand j’ai commencé à décharger une courte vie de griefs sur un public sans méfiance. Quand les gens que je respectais ont commencé à me dire que j’étais sur la bonne voie. Que je n’étais pas fou.

The Unloved a huit ans aujourd’hui et je voulais remonter le temps. Pour redécouvrir une personne que j’aime depuis plus longtemps que je ne sais communiquer, qui nous a donné le cinéma tel que nous le connaissons aujourd’hui, pour me souvenir d’une époque pour laquelle je n’étais pas en vie, où une œuvre d’art pouvait vous surprendre tellement cela pourrait ébranler votre foi. Cela pourrait changer le monde.

The Unloved a huit ans aujourd’hui et je n’ai peut-être rien changé, n’ai peut-être pas fait plus que changer l’avis d’une poignée de sceptiques à la recherche d’une excuse pour revisiter quelque chose qui aurait pu être bizarre, mais je ne le fais pas parce que je connaître ma propre valeur en tant qu’artiste, critique, mais parce que je crois toujours en cette forme d’art. Je crois que nous pouvons changer les choses à notre manière. Je crois encore à l’art, comme Godard y croyait en 1985 lorsqu’il fit basculer la terre un tant soit peu de son axe. Nous pouvons encore le faire si nous essayons. Je veux qu’on essaie.

The Unloved a huit ans aujourd’hui et je tiens à vous remercier tous d’avoir lu et regardé et de savoir qu’il existe. Merci merci merci. Vous faites en sorte que cela en vaille la peine. Les heures que j’ai passées à entendre ma propre voix me cracher dessus, les heures où les touches d’un ordinateur portable cliquetaient, les choses que vous ne pouvez pas rendre excitantes ou poétiques, les minuties d’essayer. Cela en vaut la peine, bien sûr, parce que je crois que c’est ce que je suis censé faire, mais cela ne veut rien dire sans toi. Merci.