Willie Mays: The Greatest to Ever Play | Tributes
Tout au long de sa carrière de baseball et par la suite, Mays a souvent été vu sur les écrans de télévision d'autres manières. Il est apparu comme lui-même dans les épisodes de « This is Your Life », « The Donna Reed Show », « Bewitched », « The Joe Namath Show », « The Merv Griffith Show » et plus encore. Il s'est également exprimé dans le court métrage d'animation « Willie Mays and the Say-Hey Kid ». Cela montre à quel point Mays a fait de la télévision. Il n’était pas seulement un joueur de ballon pour la télévision, il était aussi un joueur de ballon noir pour l’ère de la télévision. C'était rare.
Les matchs de la Negro League n'ont été diffusés à la radio qu'en 1942 (vingt et un ans après les majors). Le premier match de la Negro League World Series n'a été télévisé qu'en 1948. Pour référence : la première MLB World Series a été télévisée en 1947 (une série dans laquelle Jackie Robinson a joué). Parce que les matchs de la Negro League n'étaient pas toujours couverts par les journaux. Lorsqu'ils l'étaient, ils étaient généralement couverts par la presse noire dans des journaux comme Le défenseur de Chicago et Le courrier de Pittsburgh– et les scores des box n'étaient pas régulièrement conservés, la plupart des exploits de ces joueurs noirs ne vivaient que dans l'esprit des gens qui les regardaient jouer, devenant des histoires apocryphes à transmettre. Personne ne sait vraiment à quelle vitesse Cool Papa Bell était ni quelle puissance Josh Gibson possédait réellement. Et bien que nous ayons quelques statistiques (la MLB a récemment décidé d'intégrer les statistiques de la Negro League aux leurs, ajoutant dix coups sûrs supplémentaires au journal des coups sûrs de Mays), elles restent une petite fenêtre sur l'émerveillement quotidien fourni par le baseball noir.
Mais Willie Mays était différent. Alors que Robinson a brisé la barrière des couleurs à l'âge de 28 ans, limitant ainsi la part de son apogée qui était vue par tout le monde, presque toute l'apogée de Mays a été télévisée. Si vous étiez un homme noir comme mon père, pour la première fois, les histoires d’exploits surhumains ne semblaient plus inventées. Vous pourriez indiquer des preuves réelles que cela s’est produit. Vous pourriez pointer du doigt le Say Hey de Trenier chanson. Vous pourriez pointer du doigt « le piège ». Vous pourriez pointer du doigt les clichés lunaires de Mays.
Les documentaires récents n’ont fait qu’approfondir l’héritage télévisuel. Et même si j'aime voir Mays inscrit de façon permanente en tant que héros populaire, je crains également que nous puissions aplatir l'homme derrière le film phare. Personnellement, je souhaite un documentaire comme « Say Hey, Willie Mays ! » n'avait pas totalement perpétué son image lissée. Mays était un joueur joyeux, oui. Mais il était aussi un féroce compétiteur.
Dans une scène post-générique du documentaire, par exemple, il se souvient avoir cassé la jambe d'un receveur pendant un match. « Del Rice, un bon gars », dit Mays. « Alors pourquoi lui as-tu cassé la jambe », demande Nelson George, le réalisateur du film. « Parce qu'il s'est mis dans un putain de chemin », rétorque Mays. C'était Willie Mays. C'était le joueur que mon père et de nombreux hommes noirs de sa génération vénéraient, aimaient et essayaient d'imiter. Ce sont les Mays qui ont inspiré de nombreuses personnes à adopter le basket-ball et qui ont fait tomber beaucoup d’amour avec la poésie du jeu. C'était la vitesse, la puissance, le flash, la confiance et la ténacité. C’était le joueur que j’aurais aimé voir jouer encore aujourd’hui. J’envie tous ceux qui l’ont fait, et qui n’oublieront pas de sitôt, le plus grand joueur à avoir jamais joué au jeu, le « Say Hey Kid ».
